The Cure

PORNOGRAPHY

    

Kensington Park, Londres, il est tout juste 17 heures, il pleut des cordes et la nuit s’étend. L’hiver ne laisse aucune chance. Dans mes cages à miel, un album, et dans mes tripes, la révélation.

La pochette dit tout : trois garçons flous à l'air fantomatique, des couleurs de feu et une impression globale de mauvais pressentiments. Pornography achève dans les ténèbres la boucle entamée par Seventeen Seconds. Son extrême noirceur est accentuée par une texture sonore ayant gagné en amplitude, écrasée par la batterie de Lol Tolhurst et la voix presque suppliante de Robert Smith. La basse perce à peine, battement de cœur étouffé dans des flots de synthés ("Cold") ; les guitares, douloureuses, stridentes ("One Hundred Years", "Strange Days"), résonnent comme un cauchemar schizophrène d'une effroyable beauté qui se désintègre dans un hallucinant magma sonore, "Pornography", et une promesse de renaissance ("I must fight this sickness, find a cure") qui enverra The Cure vers les sommets des charts, trois ans plus tard, avec The Head On The Door.